21 mars, Laos
La saison des pluies a commencé hier. Les arbres pleurent plus rapidement maintenant, des larmes noires s'accumulant à travers leurs cicatrices. J'ai trouvé un arbre d'agar plus vieux que mon père aujourd'hui. Son écorce avait été fendue par la foudre il y a des années, la blessure n'étant plus qu'une galaxie de résine sombre. J'ai pressé ma paume contre le bois ; il était chaud, comme un être vivant. Je reviendrai dans une semaine. Si la récolte est trop tôt, la résine est amère. Attendre trop longtemps, et la moisissure s'en empare. La patience est le premier rituel.
- Maly
